Non so più dove sbattere la testa.
Non voglio più tornare lo scheletro di prima, con una gastrite da ubriacone, con la nicotina di venti sigarette nel sangue. Perché dev'essere sempre così? Perché i dolori vengono uno dietro l'altro? Perché il calore mi scivola via dalle mani con la facilità dell'acqua?
C'è qualcosa di perverso dentro di me, e più cerco di tirarmi su, più cado e sfacelo.
Quel fottuto vuoto che si allarga a forza di bracciate e pallottole altrui.
Un vuoto incommensurabile in cui non c'è posto per me.
Diventerò sempre più piccola, insignificante, senza scopo. Diventerò di nuovo L.
In fondo ho sempre saputo di non meritare, di non poter avere altro che me stessa.
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